Relato: ‘Ella leía a Virginia Woolf’

Ella admiraba a Virginia Woolf, devoraba sus novelas como antaño lo hacía conmigo. Sus ojos marrones, pardos, profundos, bellos, como su mente, se clavaban en mis pensamientos, adivinaban lo que era, lo que sería y lo que fui, sabían que poder tenía, sabían que dolor sufría y que felicidad me sonreía, ella; a veces me preguntaba si sabría lo que el futuro nos deparaba.

Caminos separados, pero aún su mirada se clava en mí como dolores fantasmas.

Adoraba la música, la recuerdo en el sofá, escuchaba de fondo lo que le encantaba, mis ojos solo atendían cada poro de su piel, como respiraba al dormir y su pelo descansando sobre su oreja, cobraba un poco de sentido mi loca y triste vida cada vez que pensaba si era el único con la fortuna de contemplar aquello. El amor, aunque se cultive bajo el sufrimiento de una cabeza atormentada, es el sentimiento más fuerte de este plano existencial.

Los fantasmas me siguen, la oigo reír, recuerdo como me gritaba, recuerdo que nunca lloró; poseedora de la fuerza que a mi me faltaba, si había alguna posibilidad de tener algún hijo, ojalá hubiera salido tan luchador y tan veraz e inteligente como ella.

Pero se derrumbaron los castillos de cristal, todo futuro posible quedó en pasado, el cristal se transformó en arena, el viento se llevó algunos recuerdos, el tiempo hizo el resto, pero aún hay ecos en mi cabeza y siempre los habrá.

Es curiosa la metamorfosis que sufre el amor cuando ha sido real, es un hecho traumático, que recordamos con felicidad y que a la vez duele, es difícil comprar esa emoción con alguna otra, si es que se ha inventado o algún ser humano ha sentido algo parecido.

Será que tuve la suerte de que conocí a la persona con más valor y coraje que la vida podía darme, será que envidiaba su eficiencia, fue que dos personas incompletas no pueden estar juntos, ¿será que yo no puedo estar con nadie?

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