Relato: ‘Vejez y Paris’

Una abuela estaba sentaba en un banco antes de caer de noche.

Inclinaba lo que la vejez le permitía el cuello hacia arriba, para ser pionera en contemplar las primeras estrellas que se asomaban en la oscuridad, aprovechaba el tiempo que le dejaba la vida antes de que la única farola en varios metros a la redonda, situada al lado derecho de donde se sentaba, de un color negro con un tono ocre oxidado, se encendiera sobre su cuerpo y tapara el espectáculo lumínico y natural que ella presenciaba a su goce personal.

Allí sacaba una manzana de uno de sus grandes bolsillos del chaleco de lana negro que llevaba, del mismo modo, con la otra mano, empuñaba una pequeña navaja, pero lo suficientemente afilada como para que una anciana con práctica cortara a la perfección la piel y sus respectivos gajos del fruto que disfrutaba con lentitud, gracias a que el tiempo aún no le había arrebatado ni los dientes, ni la paciencia.

Aunque le tambaleaban las manos por la edad, era diestra amaestrando su pulso, por lo que después de ingerir su manjar, de otro de los bolsillos citados anteriormente sacaba una pequeña libreta, con hojas de un color blanco roto, de papel grueso, y un lápiz, que se notaba menguado y desgastado por su uso, pero sin mueca alguna de nerviosismo.

Allí siempre pintaba la misma escena, la Torre Eiffel, pero de forma extraña, pues un río pasaba por debajo de ella, y edificios comunes de Paris se posaban debajo, todos con las luces apagadas salvo una habitación en un segundo piso, con un cielo repleto de estrellas y una luna blanca e incandescente.

El conjunto, todo esto era su paraíso personal, imposible de que alguien se lo arrebatase, irracional, sin prisa o ansia, disfrutaba la noche y los recuerdos de una larga vida y, aunque desconocía donde se encontraba, en su mente siempre vivirá en aquella noche de estrellas.

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